Депрессия.
Вернувшись вновь в чертог, я не нашел пристанья. Движет мною лишь рулетка записи сией. Осталось биться 30 вздохов верченному на кончике перу. Лишь разрезая мысль вдоль, не поперёк, ты познаёшь всю суть страданий. Страдай — вини себя, внутри, где порча, где вся желчь, всё скопище былого, рваного, иного… Того, что ты зовешь душой.
